O inverno que a chuva trouxe me pegou desprevenida, desarmada. Pisquei os olhos e já eram trinta e dois. Eu, que sou menina demais para sentir o tempo passar.
Uma escrevinhadora que arrisca alguns versos para não morrer sufocada por palavras. Surtada. Impulsiva. Desastrada até nas rimas. Queria ser poeta, mas dos poetas só herdei o jeito esdrúxulo de ser. Ou não ser.
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